Desolado

Ahora que la Cibeles ha vuelto a vestir galas blancas tras cuatro años de sequía merengue, ahora que todo terminó, que la liga es historia...¿qué voy a hacer hasta que el balón vuelva a rodar? Desolado es poco. Triste, abatido, depre. Pero no se me interprete mal. No es la suspensión temporal de mi dosis de opio dominical lo que me hunde. A mí, la liga, los fichajes, los puntos, el árbitro y el marca me traen sin cuidado. Lo que me tiene hecho polvo es que durante los próximos dos meses no voy a poder disfrutar de las edificantes apariciones mediáticas extradeportivas de mis ídolos. No sé dónde voy a encontrar un referente sólido para elegir mis próximos peinados -despeinados-, rapados, tintes capilares. Quién me dirá por dónde tengo que joder los vaqueros para que el roto sea molón, o qué tipo de gafas de sol debo usar a partir de las once de la noche. ¿Me afeitaré a diario o cada veinte días? Me come la incertidumbre.
En fin, trataré de consolarme recordando sus apariciones estelares en ruedas de prensa (por cierto, obsérvese que todas esas ruedas de prensa se celebran inmediatamente después de que el jugador haya salido de la ducha). Hasta que vuelvan de vacaciones, pasaré mi tiempo encerrado, recordando tantas y tan sesudas reflexiones vertidas ante el racimo de micros: "...aún queda mucha liga...", "...ahora hay que mirar adelante y seguir trabajando...", "...será un partido complicado...", "...hay que darlo todo, no hay enemigo pequeño..." Ese será mi consuelo. De hecho, he decidido que, a partir de ahora, me pregunten lo que me pregunten, mi respuesta siempre empezará por "bueno, la verdad que...", o bien, "bueno, está claro que..."
-Amor, ¿cenamos?
-Bueno, la verdad que es un poco temprano.
-Cariño, ¿has visto las llaves de mi coche?
-Bueno, está claro que estaban encima del piano.
No sé, no sé si tendré presencia de ánimo para soportar esta ausencia.